7 septembre

Les moines aimeront leur abbé

avec une charité sincère et humble.

(Règle de Saint Benoît 72,10)

La Règle de Saint Benoît…

RB Prologue 45-50 

⁴⁵C'est à cette fin que nous voulons fonder une école où l'on serve le Seigneur. ⁴⁶Dans cette institution, nous espérons ne rien établir de rude ni de pesant. ⁴⁷Si, toutefois, il s'y rencontrait quelque chose d'un peu rigoureux, qui fût imposé par l'équité pour corriger nos vices et sauvegarder la charité, ⁴⁸garde-toi bien, sous l'effet d'une crainte subite, de quitter la voie du salut dont les débuts sont toujours difficiles. ⁴⁹En effet, à mesure que l'on progresse dans la voie religieuse et dans la foi, le cœur se dilate, et l'on court dans la voie des commandements de Dieu, avec la douceur ineffable de l'amour. ⁵⁰Ne nous écartons donc jamais de son enseignement, et persévérant jusqu'à la mort dans sa doctrine au sein du monastère, participons par la patience aux souffrances du Christ pour mériter d'avoir part à son royaume. Amen.

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… pour chaque jour

Partir. À nouveau partir. Sans cesse, infiniment partir. Abraham partit une première fois et cette première fois lui demandait tout et cette première fois était impossible et pourtant elle eut lieu – et de cet éloignement de tout, de cette passion du lointain lui vint un fils, chair de sa chair, joie de sa joie. Et voici qu’on lui demandait de partir à nouveau, voici ce qu’il avait fait une fois il lui fallait le refaire une seconde fois, et cette seconde fois était aussi impossible que la première et mille fois plus dure, incomparablement plus dure. Ce n’était rien de quitter les siens, sa langue, son pays. À présent un Dieu fou lui ordonnait de se retrancher de son fils, de s’amputer vivant de sa vie, un Dieu ivre qui reprenait son offrande, piétinait sa parole. Car nous ne sommes maîtres de rien. Ce que nous créons se sépare aussitôt de nous. Nos œuvres nous ignorent, nos enfants ne sont pas nos enfants. D’ailleurs nous ne créons rien. Rien de rien. Ses jours sont à l’homme ce que ses peaux sont au serpent. Ils luisent un temps au soleil puis se détachent de lui. 

(CHRISTIAN BOBIN, Le Très-Bas, Coll. L’un et l’autre, dirigée par J.-B. Pontalis, Éditions Gallimard, 1992, p. 120-121)